Museu de Arte Popular

“Museu de Arte Popular”.
Nem Museu.
Nem Arte.
Nem Popular.

Envolto em polémica há dezenas de anos, o espaço continua fechado, sem préstimo, inútil. Não sei se o espólio se perdeu ou se ainda existe. Desconheço o que se pretende fazer e se, porventura, algo está pensado.

Ou iremos assistir à inauguração de mais um restaurante??

Instantâneos (8)

Enigmático.

Susceptível de várias interpretações.

Inteligente.

Estação do Cais do Sodré

Esteve muitos anos encerrada.
Fiquei surpreendido ao vê-la aberta, esta semana.
Entrei.
Ainda bem que recuperaram a Estação do Cais do Sodré sem a estragar.
É caso para dizer: escapou!

(Foto da Estação em 1953, tirada do “Arquivo Fotográfico Municipal)

Lisboa e os Poetas (11)

"Balada de Lisboa"

"Em cada esquina te vais

Em cada esquina te vejo

Esta é a cidade que tem

Teu nome escrito no cais

A cidade onde desenho

Teu rosto com sol e Tejo

Caravelas te levaram

Caravelas te perderam

Esta é a cidade onde chegas

Nas manhãs de tua ausência

Tão perto de mim tão longe

Tão fora de seres presente

Esta e a cidade onde estás

Como quem não volta mais

Tão dentro de mim tão que

Nunca ninguém por ninguém

Em cada dia regressas

Em cada dia te vais

Em cada rua me foges

Em cada rua te vejo

Tão doente da viagem

Teu rosto de sol e Tejo

Esta é a cidade onde moras

Como quem está de passagem

Às vezes pergunto se

Às vezes pergunto quem

Esta é a cidade onde estás

Com quem nunca mais vem

Tão longe de mim tão perto

Ninguém assim por ninguém."

Alegre

Instantâneos (7)

Clarabóia.
Não… Clara Boia.

Será a dona?

E mesmo os fumos...não encontram "saída".

Em Portugal a leitura continua escassa….

Lisboa e os Poetas (10)

"Retrato do Povo de Lisboa"

"É da torre mais alta do meu pranto

que eu canto este meu sangue este meu povo.

Dessa torre maior em que apenas sou grande

por me cantar de novo.

Cantar como quem despe a ganga da tristeza

e põe a nu a espádua da saudade

chama que nasce e cresce e morre acesa

em plena liberdade.

É da voz do meu povo uma criança

seminua nas docas de Lisboa

que eu ganho a minha voz

caldo verde sem esperança

laranja de humildade

amarga lança

até que a voz me doa.

Mas nunca se dói só quem a cantar magoa

dói-me o Tejo vazio dói-me a miséria

apunhalada na garganta.

Dói-me o sangue vencido a nódoa negra

punhada no meu canto."

Ary

As Cores de Lisboa (14)